Aos sete anos de idade, Guy Van Cleve descobriu que havia dinheiro a ganhar capturando cobras venenosas. A maioria das crianças teria considerado a palavra “venenosas” um argumento bastante convincente contra o empreendimento. Guy, aparentemente, ouviu “oportunidade de negócio”. Talvez essa seja a primeira lição de uma vida dedicada a explorar: curiosidade e bom senso nem sempre chegam à mesma conclusão.
Crescendo na Virgínia, Van Cleve explorava florestas e cavernas com o espírito de Huckleberry Finn e Tom Sawyer, dois aventureiros que sua mãe lhe apresentou por meio dos livros. Capturou cobras, pegou trens de carga, trabalhou na Disneylândia, conheceu o grande nome do tênis Arthur Ashe, apaixonou-se, perdeu esse primeiro amor e desenvolveu um apetite por aqueles momentos extraordinários que mais tarde descreveria como “um raio dentro de uma garrafa”.
Então, tornou-se um clandestino.
Van Cleve embarcou sorrateiramente no SS Canberra, sem passagem, passaporte, bagagem ou qualquer plano além de descobrir para onde o navio estava indo. Para a maioria das pessoas, essa seria a história que contariam pelo resto da vida. Para Guy, foi praticamente apenas o ato de abertura.
Seu primeiro livro de memórias, Roam Wasn’t Built in a Day: The Adventures of Guy Van Cleve, Volume I, registra a extraordinária liberdade de sua juventude e a curiosidade que o impulsionou de uma aventura à outra. O segundo volume acompanha o mesmo homem na passagem para a vida adulta, quando a geografia muda, mas o instinto permanece. Juntos, os livros apresentam uma pergunta que vai muito além da vida extraordinariamente aventureira de um único homem.
Não se trata simplesmente de viajar. Trata-se de explorar. De se recusar a acreditar que você já viu o melhor que a vida tem a oferecer.
Uma das imagens mais reveladoras da história de Van Cleve é também uma das mais engraçadas. Quando embarcou clandestinamente no Canberra, não levou bagagem alguma. O capitão considerou isso tão improvável que ficou convencido de que uma mala contendo o passaporte e os pertences de Guy deveria estar em algum lugar a bordo.
Não estava.
Ao final da viagem, entretanto, os membros da tripulação haviam acolhido o jovem clandestino. Na última noite, presentearam-no com a bandeira do navio. Então surgiu uma questão prática: como um jovem que havia chegado carregando absolutamente nada conseguiria partir levando uma bandeira e todos os presentes que havia acumulado?
A tripulação encontrou para ele uma velha mala azul-clara, desgastada pelo tempo e coberta de adesivos de destinos ao redor do mundo.
Ele embarcou de mãos vazias.
Partiu carregando histórias.
Talvez não exista metáfora melhor para uma vida dedicada à aventura. Van Cleve continuou colecionando histórias.
Aos dez anos, enquanto participava de uma clínica de tênis em Richmond, conheceu Arthur Ashe.
O que permaneceu com ele não foi simplesmente o encontro com uma futura lenda, mas a generosidade de Ashe com aquele menino. Anos mais tarde, Guy aprenderia com outro ícone do tênis, Pancho Gonzales, cujo nome aparecia na primeira raquete realmente séria de Guy.
Seus pais haviam se conhecido por causa do tênis. Sua mãe derrotou seu pai de maneira tão decisiva que o jovem, ferido em seu orgulho, treinou durante duas semanas, exigiu uma revanche, venceu e, em seguida, apaixonou-se por ela.
Guy herdou tanto o jogo quanto o espírito competitivo.
Também desenvolveu uma forma incomum de educação. Coloque-o em uma sala de aula que considerasse entediante, e sua mente poderia começar a vagar. Coloque-o ao lado de alguém que tivesse dominado um ofício, atravessado um oceano, construído um negócio ou vivido uma vida extraordinária, e ele se transformava em um aluno atento.
Esse instinto ganha força em seu segundo livro de memórias.
É meados da década de 1970, e a própria América parece estar explorando um caminho em direção a algo novo. A Guerra do Vietnã terminou. Watergate abalou a confiança nas instituições. Hollywood ainda preservava seu glamour grandioso. O rock ajudava a definir uma geração, enquanto a disco music aguardava logo adiante.
Guy consegue atravessar uma quantidade impressionante de tudo isso.
Há aventuras em Hollywood, estúdios de televisão e programas de auditório. De volta a Atlanta, ele conhece Roger Daltrey, do The Who, enquanto Daltrey lançava seu primeiro álbum solo.
Existe apenas uma pequena complicação: Guy deveria estar em casa, doente, afastado do trabalho.
Quando mais tarde conta ao chefe como havia passado seu dia de licença médica, a reação do homem é, essencialmente, que, se Guy pretendia matar o expediente para almoçar com Roger Daltrey, pelo menos deveria tê-lo convidado.
Esse é o tipo de vida adulta no universo de Guy Van Cleve.
Então, o lendário produtor Bill Graham fecha o Fillmore East. Os amantes da música lamentam.
Guy tem outra ideia.
Por que não construir outro?
Ele e seus amigos imaginam o Alcázar, uma ambiciosa casa de shows de rock na Virgínia que acreditavam ser capaz de capturar parte da magia do Fillmore. Guy escreve um plano de negócios. Seus amigos deixam os empregos. Eles formam a Rock and Roll Inc. e se estabelecem em uma casa de família às margens do rio James, onde a distinção entre sede corporativa e uma festa de rock and roll de dez meses se torna maravilhosamente difícil de identificar.
Grandes caixas de som espalham música pelo rio. Convidados chegam e vão embora. Motociclistas se juntam às festividades. Guy circula entre as pessoas procurando alguém que pudesse investir.
Sua busca pelo Alcázar acaba levando-o das margens do rio a reuniões com empresários ricos, herdeiros de fundos familiares e potenciais investidores. Por meio de uma conexão, ele chega até um associado de Bill Graham e aparece em uma propriedade extraordinária carregando seu plano de negócios em uma elegante pasta.
Ali, Guy descobre que, por trás das luzes, das guitarras e da mitologia do rock and roll, existem contratos, garantias, seguros, responsabilidades, financiamento e riscos.
A paixão pode criar um sonho.
Mas não necessariamente pode financiá-lo.
O Alcázar nunca abre.
E esse aparente fracasso conduz talvez à mais estranha reviravolta de qualquer um dos dois livros.
Guy Van Cleve apaixona-se pelo direito tributário.
O garoto que pegava trens de carga e embarcava clandestinamente em transatlânticos começa a estudar regulamentações tributárias federais com a mesma intensidade que antes dedicava à música e às viagens.
Mas talvez ele não tenha mudado.
Ele continua explorando.
Apenas encontrou uma nova paisagem.
À medida que as estruturas de investimento norte-americanas se tornam cada vez mais sofisticadas durante a década de 1970, Guy passa a se fascinar pelos mecanismos que existem por trás delas. Ele reconhece a importância das mudanças nas regras federais de tributação relacionadas ao risco e leva esse conhecimento de volta ao seu empregador em Atlanta.
Aos apenas 24 anos, de repente, passa a carregar cerca de US$ 50 milhões em responsabilidades.
Então a Coopers & Lybrand entra em cena.
Existe outra complicação: Guy ainda não havia concluído sua graduação em contabilidade. A empresa percebe potencial suficiente para criar um estágio integral incomum, permitindo que ele trabalhe profissionalmente enquanto termina os estudos.
O estudante inquieto retorna à universidade.
Tira nota máxima em todas as disciplinas.
O garoto não havia se transformado repentinamente em outra pessoa.
Essa talvez seja a conexão mais importante entre as duas memórias de Van Cleve.
Suas aventuras são extraordinariamente divertidas, mas, por baixo delas, existe uma lição surpreendentemente universal sobre permanecer interessado pela vida.
As cobras ensinaram-no a olhar para onde os outros recuavam.
Os trens ensinaram-no a embarcar sem saber o destino.
O Canberra ensinou-lhe o poder dos desconhecidos, enquanto Arthur Ashe e Pancho Gonzales ensinaram o valor de aprender com pessoas extraordinárias.
O Alcázar ensinou-lhe que uma visão precisa de estrutura — e que um fracasso pode abrir portas que sequer sabíamos que existiam.
A casa noturna nunca abriu.
O empreendedor, sim.
A grande tentação de envelhecer é acreditar que a curiosidade pertence à juventude.
A vida de Van Cleve sugere exatamente o contrário.
O encantamento não tem prazo de validade.
A aventura não tem limite de idade.
E a curiosidade pode ser uma das formas mais poderosas de permanecer verdadeiramente vivo.
O restante de nós não precisa capturar cobras venenosas, pegar trens de carga, embarcar clandestinamente em transatlânticos ou construir o próximo espetacular Fillmore East.
Explorar pode significar entrar em uma sala onde não conhecemos ninguém, conversar com um desconhecido, aprender algo inesperado ou pegar a estrada pela qual já passamos cem vezes.
Claudia Cataldi é jornalista, autora e correspondente internacional, com mais de 30 anos de experiência nos setores de mídia, governo e educação. Fellow das Nações Unidas e correspondente multilíngue com atuação em sete países, possui formação avançada em ciência política, relações internacionais e marketing e é doutoranda em Comunicação Estratégica. Seu trabalho é movido por uma curiosidade permanente sobre pessoas, culturas e as histórias que nos conectam.
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